Como un lento trallazo de sombras sin penumbra,desaparecerán las ansias sin mediday vivirán, sin voces de mecánicaque les espante el silbo,los álamos y el aire.Regresará la abeja al gineceoy en velos olorosostrasnocharán el viento y los pistilos, ebrios de embarazos tempranos.Se agotará el petróleo, y morirá el asfaltohenchidas sus estrías de verde carne hilada.