«Mi culto a los libros nació en la infancia con mi fascinación por todo lo impreso. Meacuerdo de que en Vietnam, para procurarme un poco de dinero para mis gastos, solíavenderle diarios viejos a una especie de ogro que tenía una tienducha oscura en unacallejuela de Saigón. Para llegar allí había que cruzar un puente… Cuando lo cruzaba enbicicleta, sentía que abandonaba el mundo real para ir al encuentro de los fantasmas. Comosi se tratara de una incursión en lo imaginario, en lo fantástico, en lo prohibido.Malvendiendo esos diarios viejos a un avaro que los usaba para envolver pescado, me sentíacomo Simón el Mago, culpable de entregar objetos sagrados a cambio de un magro bientemporal. Porque las palabras, aun desvalorizadas, aun escritas en un diarucho, me parecíansagradas.»