Llovió poco y las últimas hojas verdes que aún tiemblan en los árboles son tan solo un paisaje para otros bosques más lejanos. Tú, porque eres quien transita amanecidas las páginas en ti bajo los ojos, apurarás la copa del otoño cuando incendie la vieja soledad, el dolor que desvive en la impaciencia de sabernos al borde del suicidio y la tarde templada herida en lentitud hacia la historia.