A partir de 13 añosCriselda arrugó la nota y la lanzó sobre la alfombrilla del coche de Karen pisoteándola

con rabia.

-¡Cuidado! -gritó Karen dando un volantazo a la izquierda.

Había topado con algún obstáculo imprevisto, pero lo había franqueado. Atrás quedó

un sonido de cristales resquebrajándose, pero ninguna de las dos mujeres se percató.

-Lo siento -se disculpó Karen.

Criselda, sentada en el lugar del copiloto, se había pegado con la cabeza en el cristal

de la ventanilla y se palpaba la sien con gesto lastimoso.

-Me está bien empleado, por tonta -gimoteó.

Y Karen no se atrevió a desmentirla.

Hacía más o menos dos horas que Criselda, en camisón, lívida y descalza, había llamado

a su puerta y le había mostrado la nota de Anaíd. Karen no se podía creer que una

niña de catorce años decidiera desaparecer de la noche a la mañana y que además se largara

conduciendo un coche. Pero así era. Anaíd les llevaba una ventaja de una media

hora que no conseguían superar. Eso significaba que no bajaba de los cien por hora.

¡Qué locura!

-¿Falta mucho? -se impacientó Criselda.

-Estamos llegando a Huesca.

-¿Y estás segura de que se ha dirigido a la estación?

-¿Adónde, si no? -exclamó Karen-. No se arriesgará a conducir de día y, teniendo

en cuenta que está a punto de amanecer y que el primer tren, el que sale para Madrid, pasa

dentro de muy poco, lo más lógico es que haya trazado ese plan.

-¿Llegaremos a tiempo? -insistió Criselda.

-Será cuestión de saltar del coche y subirse al tren. Eso, si no se nos escapa en nuestras

mismas narices.

-Déjamela a mí -gruñó Criselda dolorida por el chichón y ofendida con Anaíd.

-¿En camisón? ¿Descalza? ¿Y sin documentación? -objetó Karen.

Criselda se percató de su despiste. Con las prisas no se le había ocurrido ni siquiera

coger su bolso. No llevaba nada encima.

-No hay otra solución que un conjuro de ilusión.